Momente auf Friedhöfen: Zeichen und Praxis

Gastbeitrag für die November-Aktion des Totenhemd-Blogs

Ich hatte ein Methoden-Reenactment vor, das sich an Roland Barthes „Das Reich der Zeichen“ (1981) orientieren sollte. So hatte ich mich vorbereitet. Doch dann kam alles ganz anders. Ein Beitrag zur oben erwähnten Aktion.

Kassel. Hauptfriedhof. Wenig nach Allerseelen.

Rote Nebelkerzen versperren meinen Weg, hüllen einen ganzen Straßenzug ein und verbrennen die Luft, wie sonst nur zum Jahresende üblich. Ich meine, das sei in Deutschland außer der Reihe verboten, aber wer heiratet auch schon im November?

Auf dem Friedhof flackern tapfer die kleinen roten Ewigkeitslichter gegen den Herbstwind (tröstlich!), ein Schild am Eingang weist auf die Möglichkeit hin, Gräber mit Segen zu bedenken. Stattdessen bedeckt eine schier unendliche Laubschicht alles. Und bald auch mein Schreibgerät. Die Stadtgesellschaftlichen mit den teuren Pullovern haben ans Handfegerchen gedacht, alle anderen behelfen sich mit der Verpackung ihrer winterresistenten Pflanzen, um einem kleinen Fleck Erde Kultur und Bedeutung beizumessen. Die, die um mich herum in der Erde liegen, liegen dort schon länger, als ich auf der Welt bin.

Viele sind unterwegs, und doch sind sie für sich. Die Größe der Parkanlage lässt Distanz wahren und nährt doch die Solidarität. Menschen gehen in Verstorbenengedenkzonen anders ihrer Wege als in den Fußgängerzonen, nur wenige hundert Meter von hier entfernt. Innige Momente liegen in der Luft, geschlossene Augenlider im Herbstwind, und ich frage mich, wo sie sich zwischenzeitlich im alltäglichen Leben versteckt und eingenistet hatten.

In der Ferne höre ich Autohupen und das Grundrauschen der Großstadt. Die Friedhofsbäume versuchen, ihre Geschichten lauter zu erzählen, aber das scheint sie all ihre Kräfte zu kosten. Das Paar, das sich gerade auf den Rückweg macht, war sieben Minuten hier. Vielleicht sind es auch die kurzen Geschichten, Lebensminiaturen und Augenblicke, die das schaffen, was bleibt. Derweil fallen mehr Blätter auf meine Tastatur und für einen Moment könnte es sein, ich sei die einzige Lebende hier. Dann schleicht sich das Rollator-auf-Kies-Geräusch von hinten an mein Ohr und eine Stimme, die ihre Undeutlichkeit mit Lautstärke ausgleicht.

Familie F. haben sie rote Rosen auf die Grabstelle gestellt, die teuren Langstieligen, und als ich näher gehe, sehe ich, dass auch eine Rosenblüte auf der Grabplatte eingemeißelt ist. Und in mir beginnen sich Geschichten zu spinnen, von den Rosen damals und denen heute, aus Stein und aus Blüte und Blatt und Dorne und Duft. All das kann ich erst sehen, als ich das Laub ein bisschen beiseitegeschafft habe. Es kommt mir vor, als habe ich hinter Vorhänge und Schranktüren geschaut.

Eigentlich wollte ich zeigen, dass der Friedhof samstags nach 13h, wenn das Parken wieder umsonst und unbeschränkt ist, eine Leerstelle im urbanen Raum ist, ohne Praxis, ein Rückzugsort an Stabilität in wirrer Welt. Doch die Rosen lehren mich ein Gegenteil: Der Friedhof wird zum Ort meiner Praxis, er provoziert mich, die Lebende. Und am Ende, da werde ich einen Arm voller Laub in den Himmel geworfen haben, so hoch, dass ein Blatt am Himmel hängen bleibt. Und mit ihm die Erinnerung an den Frühling.

Fotocredit: Friederike Erichsen-Wendt

Wenn sich nichts reimt und alles zusammenwirkt.

Fingerübung über Hypervernetzung im Gespräch mit Peter Sloterdijk, in christlicher Perspektive. Aus der WinterWortwerkstatt 2022

In kalten Welten wachsen Zitronen in Treibhäusern. Treibhäuser sind kleine Klimakapseln, mit denen Du eine andere Welt betrittst. Es ist ein andere Welt, in der alles am guten Gedeihen liegt. Sie sind licht zum Himmel und bergend in ihren dunklen Ecken. Die rahmende Gewalt ihrer Existenz besteht aus Glas. Sie ist sichtbar fragil, droht leicht zu erblinden und immer hörst Du auch dieses Knallen und Klirren mit, das den abertausenden Scherben vorangeht. Dann, ja dann wäre alles verloren. Ein Sturm fegte über diese kleine Insel und passte alles der großen Umwelt an, die januargrau und kalt sich behauptete. Wenn hingegen alle Welt zum Treibhaus wird, leidet alles unter Treibhauseffekten. Gutes Gedeihen braucht demnach die gläserne Haut zu dem, was auch noch Welt ist.

Doch lasst uns zunächst in dieses Draußen schauen. Die Welt einzigartiger Wesen produziert eine ebenso große Menge an Grenzen. Die empfindlichste Grenze bildet der hauchdünne Film von Flüssigkeit, der ein Gas umgibt. Am Anfang war das Wort und die erste Bubble ward geboren. Und sie entschied, ihre Haut mit einer zweiten zu teilen. Früher haben gelehrte Männer gesagt, es gäbe keine Fenster zu den anderen. Jede hat ihr eigenes Ensemble an Sitten und Gebräuchen, an dos und don’ts. Ich aber widerspreche. Denn mit denen um mich herum teile ich nichts weniger als eine Haut. Sie ist unendlich flüchtig wie die Gischt auf frisch eingeschüttetem Schaumwein oder verlässlich wie Wände von Luftschokolade. Nur manchmal, da erstarren sie für immer wie erhärteter Bauschaum, fast unumkehrbar, den irgendeiner einsetzen muss, damit das Haus im Ganzen nicht ins Wanken gerät.

Wirklich versteht, wer macht, was er verstehen will. Schaum entsteht demnach durch Schaumschlägerei. Landläufig meint man, da wirbele jemand viel herum, ohne etwas zu bewirken. „Und wenn ich alles so geschaffen hätte?“, schlägt die, die alles geschaffen hat, vor. Ich halte mal besser die Klappe und signalisiere ihr, weiter zuzuhören. Vor dem Anfang, sagt sie, war die Welt nicht lesbar. Hätte es jemanden gegeben, hätte es sich keinen Reim auf nichts machen können. Tohuwabohu. Im Anfang ich. Mein Geist in alle Dinge. Manche lehnen sich an, anderes wendet sich ab. Die ersten Dinge sind amphiphil. Sie müssen etwas und das Gegenteil können. Ich erzähle Euch das vor allem, weil ich dieses Wort so mag. Amphiphilie. Heute erst habe ich es gelernt. Damit ist gemeint, was beides liebt: Wasser und Fett, damit überhaupt Bubbles entstehen, das ist reine Physik; Licht und Dunkelheit, Kälte und Wärme, Meer und Berge, mutig und ängstlich, fern und nah, fleißig und faul, klein und groß. Beides zugleich. Und es ward Abend und es ward Morgen, beides zugleich, und der, der alles in die Welt bringt, redet einfach weiter: Mein Geist wird umschlossen, eingeschlossen. Jedes Einzelne verbündet sich mit Anderen – teils freiwillig, teils zufällig. Connected isolation. Ein Ideal für unsere Zeit. Für sich und verbunden. Connected, isolated. Heimaten entstehen und die Ahnung, dass sich all dies nicht von selbst ereignet. So rede ich mit Leuten und sage: Das ist Transzendenz, Überschreitendes, und in meiner Welt heißt das: ‚Das ist gottgewirkt‘. Und im Unterschied zu allen möglichen anderen Transzendenzen bekenne ich, dass Gott zum Guten wirkt, zum guten Gedeihen. Und es geschehen Dinge. Durch jedes. Orchestriert und selbst-organisiert. Der Versuch, Grenzen zu verringern. Weil es sinnvoll ist. Das ist reine Physik. Es spart Energie. Raus aus der Bubble, sagen sie manchmal. Und einige schießen übers Ziel hinaus, verletzen notwendige Grenzen. Doch sie, die Grenzen, verbinden Wasser und Luft, Boden und Himmel, deinen eigenen kleinen Acker und alles, was Geist ist. Weltbildung ist das, Körper und Häuser und Städte, Ideen und Verstehen und Verwundbarkeit. Metastabil. Dies und das. Beides zugleich. Unauflöslich.

In unseren Welten wachsen Zitronen in Treibhäusern. Dies nicht allein, damit die Welt sommers und farbig wird und sonntags Lemoncurd auf dem Tisch steht, sondern weil sie Stabilität verleihen, ohne zu verfestigen. Säure stabilisiert Proteine, belehrt wikipedia mich. Die Kollegin sagt mit leuchtenden Augen, dass das kontraintuitiv sei. Wenn Du eigentlich denkst, dass Du jetzt etwas tust, was alles auflöst, und es genau dann besser hält. Fragil-verwundbar, geheilt durch einen Tropfen Zitronensaft.

Ich öffne also beherzt die scheppernde Tür und betrete Deine Insel. Ganz eigenes Klima, Ensemble von Sitten und Gebräuchen. Ich will dazugehören und gewöhne mich. Mal so, mal so. Ich folge angenehm-anregend-aromatischen Spuren der Zitronengräser, -melissen und -basiliken, die Weltschäume schützen und dem Winter trotzen. Und ich, ich staune über das miteinander voneinander getrennt sein, das Wunder der Ko-Isolation.

Und Gott herself verspricht, den Schneebesen nie wieder aus der Hand zu legen.

#wortporträt.

Ein neuer Baustein in Sachen #playinglittlearts

„Er trägt Schuhe, die größer sind als sein Fuß“. Die ältesten Wortporträts stammen möglicherweise aus dem 3. Jh. v.Chr. Theophrast, ein Schüler des Aristoteles, hat sie auf den Straßen Athens aufgesammelt. Er nimmt Menschen wahr, wie sie sich in der Öffentlichkeit geben, sich in ihrem Haus verhalten und zeichnet ihre Wege nach. Aus all dem schafft er Wortbilder von hoher Farbigkeit und Prägnanz.

Für ein neues Spiel der #playinglittlearts, einer Reihe von Kleinkunstformen, die sich primär der ästhetischen Selbstbildung verschrieben hat, sekundär aber auch die Welt ein bisschen „besser“ machen will, haben wir uns anTheophrast erinnert.

Im nun neu geschaffenen #wortporträt für unsere Zeit geht es nicht um den typischen Charakter, sondern um den und die Einzelne. Weil Menschen sich so verstanden wissen wollen. Wir erleben sie ausschließlich im öffentlichen Raum, und nur für einen Moment. Es entsteht so etwas wie ein literarischer Schnappschuss. Im Unterschied zu phänomenologischen Notizen, die etwa das eigene Schreib- und Reportagerepertoire erweitern, gehören unsere Miniaturen anschließend und ausschließlich den Menschen, die wir porträtieren. Es gibt keinen Standardtext, keine Kopie und kein Foto. Die kleinen Texte wandern in Klarsichthüllen, Rucksäcke, Bilderrahmen und möglicherweise auch Mülleimer. Nicht die Rezeption zählt, sondern das Moment. In gewisser Weise ist das, was wir schreiben, ein Auftragstext in Gegenleistung für die exponierte Situation, der Menschen sich aussetzen, indem sie sich mitten im Großstadtgetümmel auf einen freien Stuhl setzen und zunächst einmal „nichts“ passiert.

Für die ersten „richtigen“ #wortporträts haben wir uns den Königsplatz in Kassel ausgesucht – einen unter absolutistischer Herrschaft vollständig durchchoreografierten städtischen Zentralraum, der bis heute von Inszenierung bis ins Detail geprägt ist. Ein Ort vieler Menschen, unterschiedlicher Geschwindigkeiten und bis heute klarer Regeln, was erlaubt und verboten ist. Die Ausübung von Kleinkunst, zum Beispiel, ist so eine Art Grundrecht, das gewährt werden muss, wenn keine triftigen Gründe dagegensprechen. Wir: mittendrin und doch niemandem im Weg. Wer in der Mitte ist, erzeugt Aufmerksamkeit. Allem Trubel zum Trotz. Wir werden gesehen. Und unterbrechen, ohne allzu aufdringlich zu stören. Doch zunächst nimmt kaum jemand unseren Faden auf. Wir sind flugs Teil der allgegenwärtigen Aufmerksamkeitsökonomie. Und da schneiden wir schlecht ab. Die Menschen haben Pläne. Und sie wissen, was sie in einer Innenstadt erwartet. Sie rechnen nicht damit, überrascht zu werden. So üben wir das Porträtieren aneinander und entwickeln nach und nach Strategien, ob und wie wir mit Menschen in Kontakt kommen. Der Ort verändert Schlag um Schlag sein Angesicht. Es scheint eine Dramaturgie zu geben, wer hier zu welcher Uhrzeit üblicherweise zu sein hat. Und mit diesen Veränderungen werden wir zeitweise zu einem nachgefragten Angebot. Und zwar zu den Zeiten, in denen Menschen eher bummeln als rasen. Und wie so oft gilt auch: Wo viele sind, kommen auch viele dazu. Wir ahnten, dass uns Serienproduktion vermutlich überfordern würde. Aber was soll man schon tun, wenn so viele da sind?

Unverständnis, etwas zu tun, was nicht logisch ist und was man nicht vermarkten will. Mit unserer paradoxen Haltung verstören wir in der neoliberale Welt des Konsums. Und plötzlich lächeln die Menschen. Die, die eben noch aufgeregt waren, in diesem ungewohnten Situation: Zwei sitzen sich einfach gegenüber. „Das hat man ja sonst so nicht“. Nein, das hat man sonst so nicht. Sie lächeln, dass jemand sie sieht. Und sie lächeln dann auch, wie jemand sie sieht. Ein um so rareres Gut, je länger die Zeit andauert, die Menschen sich hinter Masken bewegen.

*Ein Wortporträt wechselt den Besitzer* die Besitzerin.*

Das #wortporträt entsteht im Unterschied zu viele anderen Notierformen nicht unbeobachtet. Es hat eine Bühne und erzeugt eine Performanzsituation. Erst die Präsenz des gegenwärtigen Einander-gegenüber-Sitzens erzeugt den Raum, der gesehen wird und in dem es möglich wird, Worte zu finden. Und die Menschen: Sie sind alle da. Nicht die vielen, aber aus so vielen verschiedenen Segmenten unserer Gesellschaft. Nicht zuvörderst die, die ohnehin immer und überall gesehen werden wollen. Vermutlich liegt das daran, dass es ihnen eher darum geht, ein bestimmtes inszeniertes Selbstbild auf den Markt zu bringen, als in einer interaktiven Situation einen Moment aufzunehmen. Randständige sind die early adopter. Vielleicht liegt darin eine Gemeinsamkeit unserer Aktion mit dem, was der christliche Glaube tut. Zuerst kommen die, die am ehesten fremd sind im inszenierten Raum, der suggeriert, alles sei käuflich (wenn man es sich denn eben nur leisten kann). Sie sind gezeichnet von den Reibereien und Auseinandersetzungen mit dieser Logik und tragen oft alles mit sich herum. Was sie bekommen, fügt dem, was sie haben, etwas Erhebliches bei. Ich frage mich, ob die, die nicht so „funktionieren“, wie es unsere Welt vorsieht, vielleicht irgendetwas an ihr einfach besser verstanden haben.

*Wortporträt (Ausschnitt, spiegelverkehrt)*

Was man braucht: Ein paar Stühle, safe space, gutes unterwegstaugliches Schreibgerät. Ein wenig Übung in Notatformen und phänomenologischen Notizen. Das Vertrauen in the artist is present. All das ist nicht viel, um gute Dinge zu tun. Menschen fühlen sich verstanden, wenn sie dies erleben.

Fotocredit: Friederike Erichsen-Wendt (Performance: #wortporträt mit @schmuttchen und @muchlinsky am 18. September 2021 in Kassel)

Erdbeeren, Elche und andere Einsichten – Texte aus #LandKarten

Für alle, die davon zum ersten Mal hören oder erinnert werden möchten: #Beklopptes Tun – was ist das eigentlich?

1978 machen Julio Cortázar und Carol Dunlop sich auf Reisen. Sie nehmen sich den Juli frei und fahren mit einem alten VW-Bus auf der Strecke von Paris nach Marseille. Soweit, so gut. Dabei halten sie jedoch auf jedem Autobahnparkplatz an und verbringen dort eine Zeit. Neben dem Allernotwendigsten haben sie eine Kamera und zwei Reiseschreibmaschinen dabei. Cortázar selbst schreibt in den ethnografischen Notizen, dass es sich bei dieser vierwöchigen Reise um #beklopptesTun gehandelt habe. In dieser Tradition machen Birgit Mattausch und ich uns seit einigen Jahren in jedem Sommer für ein paar Tage auf, um die Welt neu zu entdecken, um Impulse für uns und Inspiration für unsere Arbeit zu bekommen. Dieses Tun war schon immer hybrid, verknüpft zwischen digitalen und analogen Räumen. Jede Reise wird lange entwickelt und fühlt sich an wie eine Fernreise. Jede Reise ist anders. Und doch entwickeln wir über die Jahre eine Routine. Oft schreiben wir etwa regelbasiert – viele kennen das aus unseren Kursen. In diesem Jahr haben wir als ein neues Element bereits im Vorfeld ermutigt, zeitgleich zu uns zu reisen und dafür kleine Materialboxen versandt. Waren wir in den ersten Jahren überwältigt von den zahlreichen und berührenden Resonanzen, die unsere Reisen offensichtlich auslösten, ohne dass wir das von vorne herein im Sinn hatten, so wissen wir dies nun und gerade in diesen Zeit sehr zu schätzen (danke für alles und alle, die irgendwie mittun!!). Und wir hatten in diesem Jahr eine kleine Mitreisende. Weil wir hoffen, dass es nicht aufhört, dass Menschen im Kleinen was entdecken wollen.

In jedem Jahr suchen wir uns ein neues Feld des Entdeckens. Nachdem wir in den letzten Jahren hauptsächlich in Städten und Zwischenorten unterwegs waren, haben wir uns in diesem Jahr dem Lande gewidmet. Unsere Angelorte sind die örtlichen Postbriefkästen. Hier deponieren wir – gut sichtbar und vorfrankiert – Texte und Dinge auf Postkarten, die Ortsansässige und Flaneusen an Dritte verschicken können. Die Texte, die ich dort geschrieben habe, sind im Folgenden dokumentiert. Die Texte der Spielgefährtin sind hier.

Orpethal

Wo ist hier der Ort, der für die Freiheit des Spiels reserviert ist? Die psychogeografische Forschung (die die Wechselwirkungen von Architektur und Emotionen untersucht), sagt: Solche Orte werden zu „Intellektuellen Hauptstädten der Welt“. Beschreibe den Regierungssitz.

Zwischen Mauern

Schützend und verborgen

In alle Richtungen unterwegs sein

Mit schwerem Gerät, wie die Alten,

und doch voller Leichtigkeit.

Spuren ziehen und Wege entdecken

Immer auch einen Platz für andere haben

Zum Mitmachen

Lebensspielplatz

Wo die Entscheidungen fallen.

An diesen Bächen haben wir uns früher, vor aller Zeitlichkeit, die nassen Füße geholt. Strümpfe auf Steinen getrocknet, bis sie steinhart geworden waren. Heute fließt das Flüsschen schneller. Es hat viel zu tragen und reißt mit, wer immer sich ihm in den Weg stellt. Unbemerkt, fast ohne Rauschen. Dabei gab es dem Ort seinen Namen. Was immer den Lauf der Welt bewegt, ist fließend. So oder so.

Neudorf

Gehe 2 Minuten so geradeaus wie möglich. Stoppe, wenn dein Handytimer klingelt. Schreibe dort über das, was du siehst, wenn du nach rechts schaust.

Erker nach draußen

Fenster nach innen

Reserviert für Katze, Hund und Elch

Natur in allen Farben, Kultur in schwarz-rot-gold

Hummelsummen und leise Stimmen hinter Fenstern innen

Vergittert und halboffen zugleich

Scheunentor mit Wappentier

Leer oder voll

Das wird ausschlaggebend sein

Zwei Schwalben machen einen Sommer

Und der Grill

Und der bunte Vorgarten

Das leise Flirren über dem Asphalt, „polarweiß“

Sandstein gestapelt wie andernorts das Brennholz

Einflugschneisen und Antennen in die große weite Welt

semper vivum vor deinen Füßen

Helmighausen

Wir suchen jetzt an diesem Ort eine Sehenswürdigkeit, die es in einen Dumont-Führer schaffen sollte. Schreibe einen kurzen Beitrag für einen Travel-Blog, in dem die sehenswürdigkeitstypische Hassliebe unterschwellig zum Tragen kommt.

Besondere Hörenswürdigkeit, nur bei Aufstieg auf den historischen Glockenturm auch zu sehen: einzelne Glocke für den Stundenschlag, minimalistisch und durchdringend, wegweisend: zur Arbeit, zur Pause, nach Hause.

Leute hingegen sind dessen unbeeindruckt: sind schon weg, bleiben sitzen.

Nur Kinder wohl halten neugierig Ausschau, was würdig ist zu sehen.

„Stapeleien

Holz, so dass du gerade drüberschauen kannst

Mauer, gerade so zum Drüberspringen

Stoffbahnen, dreifarbig und augenscheinlich knitterfrei

Sternstapel

Weißt Du, wieviel Sternlein stehen?“

-ortstypische Lyrik –

Westheim

Was vermisst Du an Deinem Zuhause hier gerade besonders? Notiere es und tue es nach Deiner Rückkehr innerhalb von drei Tagen. Schreibe jetzt auf, wie es Dir danach gehen wird.

Vermissen:

Ein Leben ohne Gütertransport. Alles ist schon da.

Gute Getränke. Leben, das mehr ist als Brot und Spiele.

Unkraut. Weil Gott nicht nur die Ordnung liebt.

Lichter, die nicht ewig brennen. Auch der Moment zählt.

Zufrieden: Was ich brauche, ist da.

Selig: Es gibt immer noch was Schönes.

Gelassen: Alles, was ich tue, ist begrenzt.

Aufmerksam: Das Wichtige kann immer jetzt sein.

Einsicht: Auch der Schatten frommer Dinge macht fromm.

Bredelar

Schau Dich nach Straßennamen um. Notiere sie. Schreibe einen Text aus den notierten Wörtern, ohne das Wort „Straße“ zu benutzen.

Ein Meister aus dem Mittelalter weist den Weg nach oben. Dort treffen sich Liederkünstler und Heilige, während unten das Leben schnurgerade organisiert ist. Mittendrin, auf der Osterwiese, tanzen Schwartmicken um die Wette, die anderntags im Zechitwerk malochen.

Ein Heiliger vor aller Zeit.

Sauerland – vor allen Menschen da.

Klänge aus einem fernen Jahrhundert.

Gelehrte vor Erfindung des Buches.

Fossile Werkstoffe.

Plakate werben für zukunftsorientierten Lebensstil.

Beringhausen

Setz Dich an einem guten Ort hin. Denk darüber nach, ob Du eher Fernweh oder Heimweh hast. Schreibe jemandem eine Ansichtskarte (sofern es an diesem Ort welche gibt. Ansonsten darf es auch eine Blankokarte sein).

Heimweh ist mir fremd.

Und Fernweh ist vermutlich auch getrieben von der Angst, schlussendlich tatsächlich irgendwo angekommen zu sein.

Deshalb ist das Leben genährt aus der Sehnsucht, aufmerksam für alles „dazwischen“ zu sein.

Es mag sein,

dass Menschen,

die Ansichtskarten schreiben,

sowohl Heim- als auch Fernweh haben.

Die Ansicht dieser Karte jedenfalls

Ist

LEER

Die Ansichtskarte ist eine aus der Zeit gefallene Möglichkeit, mit Anderen in Kontakt zu treten. Dabei besteht eine stille Übereinkunft zwischen Sender:in und Empfänger:in, dass eben jener Ort seine hochglanzpolierte Schokoladenseite zeigt, von der die Sender:in hofft, dass davon etwas auf ihr:sein zerbrechliches Leben falle. Dieses Upgrade teilt sie durch den Versand eines kleinen Stückchens Karton. Diese Hoffnung transzendiert „fern“ oder „heim“.

Bontkirchen

Suche einen Baum, unter den du dich setzen kannst. Mach einen Moment Rast. Achte dann auf das, was sich bewegt. Schreibe darüber.

Textle für Levke Louise

Bewegt sich alles, ist der Ursprung des Bewegens von außen. Bewegt sich nur ein Einzelnes, dann stößt es diese Bewegung von sich aus an. Auch Einzelnes kann von außen bewegt werden. Zum Beispiel der Grashalm, der von Babyfüßen erkundet wird. Geduldig lässt er die kleine Forscherin ans Werk. Sie ist von alledem sichtlich am meisten bewegt.

Wohin fliegen Gewitterfliegen eigentlich, wenn es nicht mehr gewittern will?

Wie gelangt der Geist heiliger Orte ins Blätterwerk der Baumkrone, die ihn überschattet?

Woher weiß eins, dass es lernen muss, die Welt mit Händen und Füßen zu erkunden?

Weshalb wächst der Grashalm nach oben und die Wurzel nach unten?

Weshalb und wozu gehen wir dorthin, wohin wir gehen?

Schwalefeld

Suche die lokale Küche. Schreibe eine Miszelle, in der die Nr. 10 auf der Speisekarte (sofern es eine gibt) eine tragende Rolle spielt. Sofern es keine gibt, beschäftige Dich mit dem, was heute besonders im Angebot ist.

Diemelforellen wissen, wann sie als Angebot auf der Speisekarte stehen. Dann verstecken sie sich unter Steinen, Hecken und Zäunen und warten auf die restlichen Tage der Woche, an denen die Menschen sich lieber von heimischen Eierpfannkuchen und dem Kotelett des Weideschafs ernähren.

Es gibt Orte, an denen gibt es keine Angebote. Und man weiß gar nicht so genau, ob damit dann alles oder nichts im Angebot ist. Es mag auch sein, dass nur Eingeweihte überhaupt geladen sind, die über Insiderwissen verfügen, wann wo plötzlich was entsteht. Ich wünsche mir eine Welt voller solcher spontanen Angebote.

Lange Unwetterfahrt im Regen

ohne Worte

Twiste

Xenophilie ist die Vorliebe für fremde, unbekannte Dinge. Nimm für die Dauer dieser Aufgabe an, Du seist xenophil: Wohin zieht es Dich an diesem Ort? Beschreibe aus Sicht eines Menschen oder Dings dort Dich oder Dein Zuhause oder einen Aspekt Deines Lebens, der Dich wesentlich ausmacht.

Anderes Leben #langsam

Anderes Konsumieren #adfontes

Aufmerksamkeiten schüren #beschaulich

Gewissheiten trauen #aufeinRisikosetzen

Alles in tausend Farben #mehlspeisengrau

Zentrales Schockmoment für hüpfende Erdbeeren: Es gibt Dinge und Wesen, die verwurzelt sind, manche sogar in der Erde. Es scheint, als seien nur sie in der Lage, sich wirklich aufzurichten und den Blick gen Himmel zu lenken. Deshalb hausen wir lieber in metallenen Käfigen, wenn dies nicht gelingt, um uns von anderen freikaufen zu lassen.

Fotocredit: Birgit Mattausch

#LandKarten

#savethedate #callforboxes

Wir tun es wieder.

Birgit Mattausch und ich widmen uns in guter Tradition dem „Bekloppten Tun“.

Nach #stationpoetry, #paraprot und #Raumpflege geht es dieses Jahr um #LandKarten.

Am 27. Juli 2021 werden wir auf Reisen sein. Ihr werdet uns dann folgen können unter #LandKarten. Und dann auch mehr erfahren.

Zwanzig von euch können, ausgestattet mit einem Equipment-Paket von uns, fernteilnehmen und so ihre eigene – kleinere oder größere – Beklopptes-Tun-Reise machen. Idealerweise am 27. Juli – oder auch ein wenig später.

Wenn ihr das wollt, dann mailt (mit Angabe der Adresse, an die die Post gehen soll) an:

Landkarten2021[@]web.de

Für ein solches Paket bitten wir Euch um 15 Euro (reine Material- und Versandkosten). Das erste Paket verlosen wir. Wenn ihr sehr gern mitmachen wollt, 15 Euro aber zu viel für euch sind, dann meldet euch auch – wir finden einen Weg. Wir versenden rechtzeitig vor dem 27. Juli.

„Wo, wenn nicht hier? Wer, wenn nicht wir?“ Vom Anfangen und was ein Zebra damit zu tun hat

Buchbesprechung: Elisabeth Steinkellner, Papierklavier, illustriert von Anna Gusella, Weinheim und Basel 2020.

„Papierklavier“ ist ein Buch, das in Sachen Diversität sensibilisiert und auf das Lebensrelevante im Alltag hinzeigt. Die großen Themen eines zeitgemäßen Gesellschaftsporträts werden mit großer Leichtigkeit ausgerollt, ohne explizit genannt zu sein oder gar banal zu wirken. Armut zeigt sich darin, dass drei Euro Essensgeld selbstverständlich so angelegt werden, dass es für alle reicht. Ein schlechtbezahlter Dienstleistungsjob gehört zum Leben der 16jährigen Protagonistin Maia, die mit ihren beiden Halbschwestern in einem neun Quadratmeter großen Zimmer wohnt. Liebevoll ist ihr Blick auf die Mutter: alleinerziehend, absorbiert von allzu viel Arbeit, von Vorurteilen umstellt. Lebensstil, Mobbing, Transgender, Identitätssuche, Sexualität, Überwachung am Arbeitsplatz, Inszenierungseifer, Feminismus, Tod und Trauer – all dies klug thematisiert in kleinen Alltagsszenen, die sich lose aneinanderreihen und doch eine große Geschichte ergeben.

Die gemeinsame Arbeit von Elisabeth Steinkellner (Text) und Anna Gusella (Illustration) wählt die Form eines Tagebuchromans und steht damit in der Tradition von Daniel Defoes „Robinson Crusoe“ oder „Stiller“ von Max Frisch. Das klassische Druckbild ist aufgelöst, das Buch durchgehend grafisch gestaltet, ohne sich offensichtlichen grafischen Formen anzuschließen: Jede Seite ist anders. Das macht das Buch zu einem Entdeckungsbuch, da die Graphiken nicht nur scribbeln und illustrieren, sondern die Gedanken des Textes auch eigenständig weiterführen. Dass wir dabei Maias Tagebuch in Händen halten, rückt uns zum einen der Hauptfigur des Buches, deren Sicht die Leserin konsequent und exklusiv teilt, sehr nahe, macht sie andererseits zur Voyeurin in der Welt einer anderen Person. Augenzwinkernd selbstironisch wird dies etwa dann, wenn Maia sich im Verlauf der Erzählung an einem Graphikwettbewerb beteiligt, den sie zwar nicht gewinnt, aber doch unter den besten Drei ist.

Zur formalen Exzellenz des Buches gehört auch, dass die literarischen Formen vom klassischen Bewusstseinsstrom über die Trendgattung Liste bis zum meme als Form des digitalen uncreative writing wechseln, ohne die Leserin zu irritieren. Das skizzierende Tagebuch tut dies beiläufig und unaufgeregt. Die Themen des Buches sind ausgesprochen sorgsam ausgelotet: So zeigt sich das Thema Gendergerechtigkeit etwa nicht nur an Maias unnachgiebigem Bestehen auf inklusiver Sprache, sondern die Adressat*innen erfahren etwa auch, weshalb bei Wetterphänomenen, die nach weiblichen Vornamen benannt sind, mehr Menschen sterben. Kleine Szenen zu Themen wie Mermaiding oder Menstruation schließen auf der Höhe der Zeit an aktuelle Diskurse an, ohne peinlich zu wirken. Eine große Kunst ist dabei, dass das Buch ganz ohne belehrende Untertöne auskommt.

Zu Beginn stirbt Sieglinde. Weil sie alles verkörpert, was wir kulturell gütigen Großeltern zuschreiben, ist sie für alle „Oma Sieglinde“. In ihrem situierten Leben schien unaufgeregt alles zu passen. Heidi, eine von Maias Schwestern, mochte sie besonders. Oma Sieglinde ließ sie an ihrem Flügel spielen und förderte ihr Talent. Maia lässt uns Anteil haben an ihren Gefühlen bei der gutbürgerlichen Trauerfeier für Sieglinde und hört ihrer 7jährigen Schwester beim Philosophieren über ein Leben nach dem Tod zu: „Es muss schön sein, sieben zu sein“. Und Maia fragt sich, weshalb es ihr eigentlich nicht gelingt, Oma Sieglinde zu zeichnen. Gibt es eine anschaulichere Beschreibung dafür, dass ein Menschenleben nie in dem aufgeht, was wir davon wahrnehmen? Ohne die Klavierstunden bei Oma Sieglinde eine Etage höher, bastelt sich Heidi eine Tastatur auf einem Bogen Papier und spielt darauf – leiser, aber mit gleichem Ernst. „Zebra“ sei ihr zweites Wort gewesen, erfahren wir. Durch diese kreative, augenscheinliche Parallele zwischen den schwarzen und weißen Tasten des Klaviers und dem gestreiften Fell des Zebras wird dem Buch eine hochsymbolische Deutungsebene eingezogen, in der es um Perspektiven (in einem monoperspektivischen Buch!), Gemeinschaft und Alltagsweisheit geht. Währenddessen arbeitet Maia heimlich Extraschichten, um Heidi Klavierunterricht zu organisieren und zu finanzieren. In all diesen Arrangements des Alltags fragen die Schwestern sich, ob sie für Oma Sieglinde mehr gewesen sind als ein „Sozialprojekt“? Nein, den Flügel erben sie nicht. Er wäre ja auch größer als ihre Wohnung. Auch das Auto nicht. Überhaupt: Alles Tun und Nachdenken vertreiben die Trauer nicht. „Ich“, schreibt Maia im Blick auf ihre zweite Schwester Ruth, „bin völlig ratlos. ‚Ich mach dir eine heiße Milch mit Honig.‘ Was Besseres fällt mir nicht ein. Ruth wimmert immer noch, während ich … inständig hoffe, dass noch Milch da ist. Und Honig.“ Am Schluss des Buches stellt sich ein begründetes Gefühl von „alles gut“ ein, obwohl längst nicht alles gut ist. Jedenfalls wird es der Leserin leicht gemacht, Maia getrost ihrer Wege gehen zu lassen und noch einmal in Ruhe durch das Diary zu blättern und angesichts weiterer grafischer und textlicher Entdeckungen zu staunen. Zu diesem genauen Blick ins Buch und vor allem aber auf die Alltagswirklichkeiten der Menschen, die um uns leben, regt „Papierklavier“ an.

Die zum Zeitpunkt dieser Besprechung (Mai 2021) brodelnde Diskussion um die Auszeichnungswürdigkeit des Buches deutet darauf hin, dass hier Themen berührt sind, die gesellschaftlich aktuell und brisant sind. Und dies in einer für Jugendliche und Erwachsene gleichermaßen ansprechenden, unaufgeregten und verständlichen Gestalt.

Graphik: Detail aus dem besprochenen Buch (ohne Seitenzahl)

Überschüttet.

[5. Sonntag nach Trinitatis]

[12. Juli 2020]

[Gottesdienstentwurf für das Format Gottesdienst25′ der Arbeitsstelle Gottesdienst der EKKW]

[Überschüttet]

Musikalisches Intro: Wellen[1]

Begrüßung

Im Namen des Vaters und des Sohnes und des Heiligen Geistes. [Amen.]

Fürchte dich nicht.

Gott ist da.

Fahr raus.

Gott ist da.

Du bist da.

Andere sind da.

Gott ist da.

[Musik: Choral instrumental, beispielsweise EG 165]

Psalm

Ps 73 = EG 733[2]

Gebet

Gott,

ich halte mich zu Dir.

Ich ahne, dass ich mich zu Dir halten sollte.

Halte Du zu mir.

Jetzt und immer.

Amen.

Lesung

Lk 5, 1-11 (= Predigttext)[3]

Auslegung

[1. Fleißig]

Sie haben die ganze Nacht gearbeitet. Simon und all die anderen. Das ist der Job. Wie gut, dass sie ihn haben. Sie waren fleißig, haben getan, was von ihnen erwartet wird. Kennt Ihr diesen Moment in der Nacht, in dem es wirklich-wirklich schwierig ist, noch auf den Beinen zu bleiben? Da ist der Boden weg. Wasser und Wind werden kalt. Das Wasser ist schwarz. Plötzlich ist das Boot, dein eigenes Handwerkszeug, so zerbrechlich. Die Bilder harter Arbeit überlagern sich mit den Bildern übermächtigen Meeres, die ich aus dem Fernsehen kenne. Das Wasser ist schwarz. Ertrinken ist still. Die Wellen sind mächtig. Die Tiefe unauslotbar. Tiefer und noch tiefer, immer weiter. Schier nie endend. Ich spüre etwas von der nasskalten Kleidung dieser Leute und den müden Knochen. Von Händen, die vor Erschöpfung zittern, die Augenlider fallen einfach zu, wenn die Welt ankündigt, zu erwachen.

[2. Über-Fleißig]

„Fahr raus“ – hören sie da noch einmal, nach all der getanen Arbeit, wenn Du denkst: „Jetzt ist’s geschafft“, „jetzt ist’s endlich geschafft“. Keep on working. Nur einen leisen Einwand höre ich in der Bibel. Simon sagt: „Das haben wir doch schon mal versucht“; und ich kenne dieses mächtige Gefühl, das die Jünger in sich gehabt haben müssen – ich kenne es, ohne es in Worte fassen zu können. Am Ende, ganz am Ende wird es offensichtlich vergessen sein. Möglicherweise werden wir am Ende nicht mehr wissen, was es war, was uns in den eigenen Grenzen festgehalten hat.

Sie fahren also raus. Auf das schwarze Wasser zu. Dahin, wo das Boot zerbrechlich wird. Mein schwarzes Wasser derzeit ist die allverbundene, belebte Welt. Die sich nicht nach meinen Wünschen richtet. Die Kränkung, dass winzige Wesen (strenggenommen sind sie das nicht mal) stärker sind als ich, als wir alle. Die Bibel sagt: Inmitten glitschiger, zuckender Fischleiber erkennen die Jünger Gott. Das ist unheimlich. Das ist fremd. Mir auch. Wer fromm ist, erinnert sich, dass die Bibel mit „Fischen“ ans Abendmahl erinnert. Mitten im tiefsten Meer deckt Gott mir den Tisch, mit Brot und Wein und Fisch. Da, wo es dunkel und kalt ist. Mir ist das unheimlich. Ob es mir fremd ist? – – – Das Boot droht zu sinken. Gott ist da. Fürchte dich nicht. Mitten im Wunder. Die Welt ist widerständig, schwankend, nasskalt. Fürchte dich nicht. Mitten im Wunder. Die Welt ist großzügig, überschwänglich, verschwenderisch. Der Auferstandene wird am Ufer des Sees Fische für seine Leute zubereiten. Es ist viel mehr da, als Du brauchst. Fürchte dich nicht.

[3. Über-Fließend]

Simon und die anderen sind gleichsam „überschüttet“ von dieser Erfahrung. Sie wissen, wie’s geht, mit dem Fischen, und sie wissen zugleich, dass damit nichts garantiert ist.[4] Für ihre Entscheidungen ist nicht mehr allein ausschlaggebend, was einmal war und was galt. Ausschlaggebend ist offensichtlich diese Ahnung, was sein könnte.

[4. Fließend: In Verunsicherung hilft Verunsicherung]

Ich sehe mich heute in dieser Geschichte mit der verunsichernden Seite des Glaubens konfrontiert. Und ich merke, dass es mir wichtig ist, Ihnen davon zu erzählen. Weil ich überzeugt bin, dass uns das in diesen Tagen mehr hilft als das, woran wir uns so gut gewöhnt haben: Je bürgerlicher und eingerichteter wir wurden, desto wichtiger wurde es offensichtlich, von Gottes Schutz und Begleitung zu sprechen. Fast wie eine Selbstbestätigung eines sicheren, auch privilegierten Lebens. Glaubten wir denn wirklich, wir könnten Untiefen ausbetonieren mit Appellen an einen Gott, der tut, was mein Leben bequem macht? Mir wird das immer fraglicher, was an Gott wir uns da eigentlich versichern. Was ist, wenn ich davon so wenig erlebe? Vielleicht auch nie mehr erleben werde?

„Fahr raus“, höre ich, und spüre Nasskälte auf der Haut. Fürchte Dich nicht. Da sind Leute, die wissen, wie’s geht, und trotzdem… Sie haben sich grundlos ausgesetzt, schwarzem Wasser und schwankendem Boden, zerbrechlichen Booten. Fahr raus. Fürchte Dich nicht. Da ist Gott. Genau da. Fürchte Dich nicht.

Amen.

Ideen für Interventionen

Falls Sie es mit eher mobilen Menschen zu tun haben: Gibt es in der Kirche Stufen oder Absätze? Wieviel Fläche des Fußes muss sicher stehen, damit ich nicht schwanke? Wann geht es los, dass ich mich eher unsicher als sicher fühle? Wie fühlt sich genau dieser Moment an? Was ist gut an diesem Gefühl? Falls der Kirchraum keine Stufen hat: Regen Sie (vor allem die Erwachsenen!) an, auf dem Heimweg auf dem Bordstein zu balancieren.

Falls Sie es mit weniger mobilen Menschen zu tun haben: Erzählen Sie einander, wann Menschen dieses „Fahr raus“ gehört haben. Wie war das?

Für die Woche: Tun Sie eine kleine Sache, die für Sie mit einer festen Uhrzeit verbunden ist, in dieser Woche einmal bewusst zu einer ganz anderen Zeit. Sehen Sie dies als ernsthaftes Spiel an. Beobachten Sie sich dabei selbst. Was haben Sie neu entdeckt? (Schreiben oder erzählen Sie einer Person davon, die Sie an diesem Sonntag im Gottesdienst gesehen haben. Rufen Sie sie an oder werfen Sie ihr Ihren Text in den Briefkasten.)

Musik: ad lib., vielleicht ist es möglich, dass jemand, von einem Instrument begleitet, EG 313, 1 singt. Alternativ: eg+ 114.

Fürbitten

Gott,

gehalten zu sein ist Gnade.

So bringen wir die vor Dich,

für die es schwer ist zu sehen, dass sie das gute Leben nicht selbst verdient haben: die Leistungsträger, die Disziplinierten, die Tugendhaften.

Wir bringen die vor Dich,

denen das gute Leben ganz fern zu sein scheint: Denen gerechter Lohn fehlt, denen Arbeit fehlt, die Gewissheit, durch die Woche zu kommen.

Wir bringen unsere Kirche vor Dich: die, die schwinden sehen, was ihnen daran lieb ist. Die, denen es schlaflose Nächte bereitet, „auf Sicht“ zu fahren. Die, die so dringend angewiesen sind auf uns – auf unsere Sorge, unser öffentliches Wort, auf Brot und Wein.

Ach, Gott, und unsere Welt bringen wir vor Dich: Klagen Dir den vielfachen Tod im Meer, unseren unachtsamen Lebenswandel, die Ächtung der Vernunft.

Sieh das alles an, und tue, was ich für nicht möglich halte: Wandele uns, wandele die Kirche, wandele die Welt in Segen.

Vater Unser

Segen

Musik (evtl. vom Anfang aufnehmen)

Kollekte

EKD-Kollekte für die Diakonie Deutschland – Diakonische Projekte für ein respektvolles und tolerantes Miteinander (Kollekte EWDE)

Ausgrenzung und menschenfeindliche Einstellungen begegnen uns in allen Teilen der Gesellschaft. Mit Ihrer Kollekte sorgen Sie dafür, dass Menschen auch in schwierigen Lebenslagen nicht an den Rand der Gesellschaft gedrängt werden. Mit dieser Kollekte unterstützen Sie konkrete Projekte, die Menschen vor Ort dabei unterstützen, ihrem Anliegen Gehör zu verschaffen und sich mit Mut und Zivilcourage für unser demokratisches Zusammenleben und gegen Menschenfeindlichkeit, Rassismus und Antisemitismus einzusetzen.

[1] Wer das Stichwort in eine Audiodatenbank eingibt, findet neben Naturaufnahmen alles zwischen Elektro-Pop und Schifferklavier. Suchen Sie etwas heraus, woran Ihre Gottesdienstbesucher*innen gut anschließen, sie aber auch schon einstimmt.

[2] Schreiben oder drucken Sie jede der zwölf Zeilen des Psalms auf ein DIN-A4-Blatt. Diese zeigen an, wo Menschen sich in der Kirche hinsetzen können. An dieser Stelle des Gottesdienstes liest jede/r seine*ihre Zeile. Ob dies nummeriert erfolgt oder so, wie Menschen sich aufeinander einstimmen, entscheiden Sie.

[3] Eine Lesung mit verteilten Rollen ist abgedruckt in: J. Arnold/ F. Baltruweit, Lesungen und Psalmen lebendig gestalten, ggg 2, Hannover 2004.

Eine Lesung des Textes durch StL Thomas Hof, die im Rahmen der Arbeit des Evangelischen Studienseminars Hofgeismar entstanden ist, kann bei der Autorin kurzfristig angefragt werden.

[4] Eine klassische Beschreibung von „Unverfügbarkeit“. Jüngst erst wieder: H. Rosa, Unverfügbarkeit, Wien/ Salzburg 2018.

Auf welche Frage antwortet eigentlich die Diskussion um das „digitale Abendmahl“? Ein Beschreibungsversuch

Etwas ist stofflich und zugleich unsichtbar. Der Diskurs ums Abendmahl dient derzeit dazu, zu verstehen zu versuchen, was „da draußen“ (oder doch in mir drin?) eigentlich gerade geschieht. In der Hoffnung, dass es etwas gibt, was heilsamer ist als dieses Virus.

Es mutet auf den ersten Blick seltsam an, dass derzeit ausgerechnet die Frage nach dem Abendmahl kirchlicherseits neu an Brisanz gewinnt. Wir sind in Woche Zwei einer allgemeinen Kontaktsperre in Deutschland und wenig scheint wichtiger zu sein als eine innerkirchliche Debatte. Mein erster Verdacht war, dass man sich ablenken will – von den Szenarien, auf die wir trotz weisungsgemäßem Verhalten zugehen könnten und dem, was das dann für Geistliche bedeuten würde. Ich hoffe, mich zu täuschen.

Stattdessen lege ich einen Deutungsvorschlag vor, der dem Charakter nach nicht mehr als ein tastender Versuch ist, keineswegs vollständig. Das wäre angesichts der Topografie der Abendmahlsdiskussion vermessenm vielleicht gar nicht möglich. Dennoch glaube ich, dass es weder ausreicht, von einer Abbildungslogik des Virtuellen zu sprechen, noch den Versuchen digitaler Sakramentalität zu unterstellen, sie seien durch die Verheißung erhöhter Reichweite motiviert. Neuerdings bin ich mir auch ziemlich sicher, dass es nicht darum geht, die Formatierungsgrenzen des Abendmahls auszuloten. Das einmütig wirkende Summarium in Act 2,42 schreibt der christlichen Tradition bereits ein, dass die Gemeinde „immer neue Strapazen auf sich genommen hätte“, um angemessene Formen ihrer Vergemeinschaftung zu finden. Hinweise auf Taufen mit Sand und Abendmahl mit Chips und Cola klären die Frage des digitalen Abendmahls nicht, weil Digitalisierung eben kein neuer Kontext ist, in dem religiöse Kommunikation sich bewegt. Digitalisierung ist ein Umstand, der alle Lebensbereiche durchwirkt und nicht „neu dazukommt“.

In der aktuellen Diskussion sind vor allem zwei Ansätze prominent (die Diskurslage ändert sich rasch, deshalb kann sich diese Beschreibung schon bald als überholt erweisen):

Die eher institutionsorientierte Haltung mahnt zur Besonnenheit, zum Abwarten. Sie kann Abendmahlsverzicht als „Fasten“ deuten, als heilsames Interim. Die Institution ist derzeit massiv unter Entscheidungs-, z.T. sogar Handlungsdruck. Ich kann nachvollziehen, dass sie dezidiert fachtheologische Debatten derzeit zurückstellt. Dennoch schleicht sich der Eindruck ein, hier solle etwas vermieden werden. Ja, es sind Hausaufgabe nicht gemacht worden – aktuelle Lehreinschätzungen nicht frequent genug überprüft worden. Die Haltung unterstellt aber, es gäbe eine flächendeckend verankerte Abendmahlspraxis, die jetzt überhaupt zu einer Situation heilsamen Wartens führe. Könnte es nicht umgekehrt sein, dass sich die Abendmahlspraxis auch ausschleicht, wenn sie für die Menschen, die sie feiern, nicht (mehr) als relevant und heilsam erlebt wird? Zu diesem Erleben von Relevanz gehören notwendigerweise auch die Bedingungen, unter denen Menschen leben: der eher sporadische Kirchgang, der hohe Anteil von Ein-Personen-Haushalten in unserem Kulturkreis, digitalisierte Lebenswelten, und aktuell eben die restrikte Kontaktregelung, die auch dazu geführt hat, öffentliche Gottesdienstfeiern vorübergehend auszusetzen.

Tendentiell erweckliche Haltungen mit ihrer Betonung von individuellen Frömmigkeiten scheinen es da einfacher zu haben. Grundsätzlich eher institutions- und auch amtskritisch, erleichert die kultische Quarantänesituation die Stabilisierung eigener Hausfrömmigkeit. Unklar bleibt, wie Sinndeutungen stabilisiert werden, sich normativ vernetzen, wie sie die politisch-öffentliche Dimension des Abendmahls zur Geltung bringen, wie vermieden wird, dass individuelle ästhetische Präferenzen normativ werden, wie Lehre entwickelt wird, wie ein extra nos wahrscheinlich gemacht wird.

Wir befinden uns in einer Ausnahmesituation, in der probiert werden kann, was anschließend weiter gelten kann, aber nicht muss. Das entbirgt bei allen Einschränkungen ein Freiheitspotential.

In diesem Sinne versuche ich eine Beschreibung: In den gegenwärtigen Debatten geht es demnach um die Frage, welche körperliche Ko-Repräsentation hinreichend ist und: was womit ko-präsent sein muss. Die Annahme, Abendmahl könne ausschließlich unter körperlich Anwesenden gefeiert werden, war aus meiner Sicht noch nie überzeugend, weil es reichlich kirchenhistorische und konfessionelle Beispiele gibt, die von der Geltungskraft anderer Formen zeugen. Die unmittelbare Anmutung von Körperlichkeit erwies sich bislang argumentativ (!) als stärker als der Hinweis, dass Christi Leib (nicht sein Körper) im Abendmahl als anwesend geglaubt wird (nebst aller konfessioneller Varianten), dass die „Gemeinschaft der Heiligen“ aus Engeln, Verstorbenen und anderen Mächten und Gewalten ja ebenso nicht-körperlich anwesend geglaubt wird, und dass nach evangelischem Verständnis die „Kommunikation im Glauben“ ebenso wirksam ist wie der Empfang der Elemente.

In der Corona-Situation wird die Annahme einer notwendigen körperlichen Anwesenheit nun grundsätzlich fraglich. Es geht jetzt auch nicht mehr um die vielzitierten seelsorglichen Einzelfälle, um derer willen etwas „Anderes“ geschehen könne.

Vielmehr wird virtuelles Abendmahl deshalb plausibel (oder mindestens: wieder diskutierbar), weil wir derzeit ein virtuelles Phänomen, nämlich die Ausbreitung eines Virus, am eigenen Leibe als wirksam erleben. Meine Vermutung ist, dass die jetzige Diskussion um das Abendmahl ein Verstehensmodell sucht für die Mechanismen, denen wir derzeit ausgeliefert sind – verbunden mit der Hoffnung, es gäbe quasi ein „heilsames Pendant“.

Ich ziehe ein paar Spuren, suche Analogien. Die Beobachtungen könnten dabei in ein Feld eingezeichnet werden: Die Virus-Metaphorik ist, bei näherem Hinweisen, durchaus konventionell in der Gegenwartskultur. Ich versuche Beschreibungen, die – cum grano salis – die Bewegungen des Virus transparent machen für das, was im Abendmahl geschieht. Dabei interessieren mich keine weiteren pharmakologischen Metaphern für das Abendmahl, wie die Tradition sie kennt, sondern eher medientheoretische Mechanismen, Spuren, Wege.

Kontakt ist für die Übertragung eines Virus notwendig, ja, sogar physischer Austausch. Es handelt sich um körperliche Prozesse, die gleichwohl unsichtbar bleiben. Körperlichkeit und Sichtbarkeit gehen also nicht notwendigerweise miteinander einher! Die gegenwärtige Kontaktverbotszeit ist quasi eine Blaupause für die Wege, über die dies geschieht: Menschen bleiben in ihren eigenen vier Wänden, fassen Einkaufswagen und Türklinken nur durch Handschuhe an und tragen einen Mundschutz. Unmittelbarkeit wird vermieden. Im „normalen“ alltäglichen Leben ist Unmittelbarkeit der körperlichen Austauschbeziehungen folglich der Regelfall, nicht die inszenierte Ausnahme.

In den Übertragungswegen gibt es keinen genau beschreibbaren Anfang – irgendwie „war es schon da“, bevor ich ins Spiel komme. Es geht in der Übertragung immer um mehrere Körper, die eine Rolle spielen, im Fall einer zügigen Übertragung sogar um „viele“. Die Rede ist von „Infektionsketten“. Oft sind sie schwer zu rekonstruieren. Die Wege sind vernetzt und vielfältig, immer stofflich. Dabei handelt es sich um einen stofflichen, physischen Austausch, der sich im Regelfall unterhalb unserer Wahrnehmungsschwelle abspielt: Kaum jemand wird bildhaft die Situation erinnern, die zu seiner Ansteckung geführt hat. Wohl aber wird er eine Erzählung kreieren wollen, wie es dazu gekommen ist, dass er/ sie sich anstecken konnte.

Dabei kommt das Virus nicht ohne Trägermedium aus. Es ist immer medial vermittelt, aber relativ zur konkreten Situation. Nicht der Träger liegt fest, wohl aber der Umstand, dass überhaupt einer vorhanden sein muss (etwa das „Tröpfchen“). So werden Distanzen überwunden und vom Unsichtbaren wird etwas sichtbar: nicht es selbst, aber der Bote, der es übermittelt. Der Ort, wo das Virus nun ankommt, ist keine schlichte Empfangsstation. Der Empfänger ist ein Wirt. Er bekommt etwas von außen. Und das, was eindringt, reproduziert sich auf seine Kosten – indem es seinerseits in Zellen eindringt und dort etwas umschreibt, übersetzt, transformiert. Das ist invasiv und geht nicht nur unter die Haut, sondern dringt in die eigene DNA ein. Freilich, nicht bei jedem gelingt das. Es gibt Menschen, die sind unempfänglich für dieses oder jenes Virus. Nicht jeder erkrankt, nicht jede wird affiziert. Andere sind immun: Es gibt dann kein Gefälle zwischen „Eigenem“ und „Fremdem“. Ein Impuls von Fremdheit gehört dazu, um produktiv zu sein.

Viren leben nicht und vermehren sich doch. Ein Virus „erwacht“ quasi, wenn es auf einen (passenden) lebenden Organismus trifft. Es wird zum „Veränderungsagenten“ (Michel Serres). Es schreibt sich ihm ein (dazu hoffentlich an anderer Stelle später mal mehr). Das ist invasiv, zwingend, gewaltsam. Wer mit einem Mechanismus rechnet, der dies zum Wohle und zum Heil von Menschen anstößt, wird hier ein Widerfahrnis vermuten, etwas, das Ereignisqualität hat. Es ist subversiv, es ist anarchisch. Deshalb verunsichert es die geordnete Welt. Immunisierung ist demgegenüber der Versuch, das Wirken zu kontrollieren, abzuschwächen, auch: zu imitieren. All dies, um die Welt, wie sie ist, zu stabilisieren.

Deutlich ist: Der Prozess selbst ist zunächst neutral. Die Bewertung hängt vollständig davon ab, ob das, was da stofflich-unsichtbar am Werke ist, aus Sicht des Menschen zerstörerisch ist oder heilsam.

Ich will nur andeuten, dass in der Theaterwissenschaft ein zweiter Übertragungsweg erwogen wurde: die Idee der „ästhetischen Ansteckung“. Ihr zufolge erfolgt die Affizierung des Publikums über Blicke, nämlich dass „im Körper des Schauspielers Kräfte entbunden (werden), die auf dem Wege über den sie wahrnehmenden Blick des Zuschauers auf dessen Körper einzuwirken und ihn zu verwandeln vermögen.“[1]

Mark-Christian von Busse hat sich in einem regionalen Zeitungskommentar zu dem Phänomen geäußert, dass Künstler und Künstlerinnen derzeit vielfach ihre Auftritte in den digitalen Raum verlegen.[2] Dabei macht er die Differenz stark, die zwischen einem Auftritt, der der körperlichen Anwesenheit von Gästen ausgesetzt ist, und dem Stream im Internet besteht. Ob allerdings bei denen, die dies miterleben, notwendigerweise etwas Anderes geschieht, muss wohl offenbleiben.

Anfang der 2000er-Jahre gab es in der Architektur einen sogenannten „Parasitenhype“. Es galt als en vogue, kleine, zumeist sehr auffällige Gebäude an große, mächtige Immobilien anzulehnen. Was zunächst anarchisch „einfach geschah“, wurde zum Trend. Oft hatten die kleinen Häuser eine Gestalt, die gar nicht möglich wäre ohne die Statik des großen Hauses. Sie zapften den Strom an und das Wasser. Manchmal waren die Kleinen so auffällig, dass sie überhaupt der Grund waren, das z.T. verwohnte Wirts-Gebäude überhaupt anzuschauen. Manchmal waren Menschen im Kleinen dichtgedrängt, während der weite Raum des Alten ungenutzt blieb.

Es könnte sein, wir verstünden derzeit mehr über den Menschen, der da unfreiwillig besiedelt wird.

Und es könnte sein, wir verstünden derzeit mehr über das stofflich-Unsichtbare, von dem Christinnen und Christen glauben, dass eine Glaubensstärkung von ihm ausgeht, die Daseinsvergewisserung wirkt.

Foto: Korteknie Stuhlmacher, „LP2“ in Rotterdam (Anne Bousema [Detail]).

Aus meiner Bibliothek waren hilfreich:

Sybille Krämer, Medium, Bote, Übertragung. Kleine Metaphysik der Medialität, Frankfurt am Main 2008, und:

Michel Serres, Der Parasit, Frankfurt am Main ⁶2016.

[1] Erika Fischer-Lichte, Zuschauen als Ansteckung, in dies. u.a. (Hgg.), Ansteckung. Zur Körperlichkeit eines ästhetischen Prinzips, München 2005, 35-50, 36.

[2] Mark-Christian von Busse, Die Kunst braucht den Austausch. Kultur in Zeiten von Corona, HNA (Ausgabe für Hofgeismar), 30. März 2020, 1.

Deckweiß aus Weisheit

Kleines für das „Kleine Ostern“ 2020

Nach einer Schreibregel von „Kaffee und Kunsten“ am 20. März 2020

„Kein Rot!“. Gott zuckte zusammen, als er die entschlossene Stimme aus dem Hintergrund hörte. „Rot lenkt die Aufmerksamkeit vollends auf sich, da achtest Du auf nichts anderes mehr.“

Gott dachte nach: „Ja, dann will ich das wohl für ganz besondere Dinge aufheben.“ Zögerlich nahm er das Deckweiß in die Hand. Zum Glück war seine Tube größer als die, die wir so im Farbkasten haben. Viel größer.

Und vorsichtig begann er, kleine Tupfen ins Himbeerblutrosenfarbene zu setzen. Und sein Pinsel machte Spuren, verlor Haare, nahm den Kontrasten ihre Schärfe. Pink war geboren. Erst tarnte es sich noch im Violett, aber Gott wurde mutiger: Die Tupfen wurden größer, zu Streifen. Der Pinsel rührte entschlossener. Gott gefiel, was er sah. Tausenderlei verschiedene Töne, und doch alle ähnlich. Ja, dachte er bei sich, das würde es den Menschen leichter machen, aus dem Schwarz-Weiß, Rot-Grün und Einerleigrau auszusteigen.

Ahnen sollen sie, dass da noch etwas kommt. Deshalb malte er auch was vom Rosapinkvioletten an den Abendhimmel – nicht für jeden Tag, aber für die, an denen ein Trostschatten auf Dein Tagwerk fallen sollte, wenn Du die Augen himmelwärts hebst. Gott war zufrieden über soviel Unendlichkeit, die aus einem einzigen Ruf der Weisheit entstanden war. Sie berührte sogar sein Kleid, das fürderhin leicht rosa glänzte. Zumindest an manchen Stellen. Nein, lächelte Gott bei sich selbst: Ich werde nicht vergessen, was ich da geschaffen habe. Versprochen. Und der Schatten seines Kleides färbte den Abendhimmel über den Menschen.

Fotocredit: Friederike Erichsen-Wendt (rosafarbene Dinge, die sich zufällig am 20. März 2020 im Haushalt befinden)

Als es Abend ward

Evangelisches Studienseminar Hofgeismar,

2. März 2020, 18h

Am ersten Abend sagte Gott: Dunkelheit soll sein. Und Gott trennte die Finsternis vom Licht. Und im Dunklen, da erholte sich das Land von allem, was es in Aufruhr brachte. Die Menschen schliefen, Pflanzen atmeten auf, die Welt erholte sich. Die erste Nacht.