Heilsbronn, 28./ 29. November 2018
Versuch über die Verantwortung
Was sagst du eigentlich? Kundige Menschen fragen das Jesus. Die Rechtslage ist klar: Im Gesetz steht, dass Frauen gesteinigt werden, wenn sie beim Ehebruch ertappt werden. Was ist Deine Meinung?
In der pluralistischen Gesellschaft ist es erstaunlich einfach, mit der eigenen Meinung gut zu leben. Mit dem, was Du sagen müsstest, wenn Dich denn überhaupt jemand fragte, was richtig sei. Denn es gibt immer genug Leute, die das Gleiche oder ähnlich denken und Dich darin bestärken.
Eli Pariser hat 2011 in einem Buch ausgeführt, dass es vielleicht so ist, dass uns ein Großteil von Meinungen schlicht verborgen ist. Algorithmen werden immer besser darin, vorauszusagen, welche Informationen und Meinungen ich eigentlich finden möchte. Das isoliert mich von Informationen, die nicht meinem Standpunkt entsprechen.
Deshalb scheint es erstmal erstaunlich, dass die schriftgelehrten Leute Jesus fragen: Was sagst Du eigentlich dazu? Freilich, sie suchen einen Grund, um ihn anzuklagen: Was Du meinst, ist nicht recht. Du siehst das nicht recht. Es kann gar nicht stimmen. Weil es anders ist, als es meine stabile Auffassung so meint.
Wo treffe ich diese anderen Meinungen, die mich herausfordern, Verantwortung zu übernehmen?
Es ist nicht so leicht, über die Verantwortung zu predigen, ohne moralisch zu sein. Deshalb erzähle ich Euch eine Geschichte über die Verantwortung:
Nachdem in Kassel der Obelisk vor wenigen Wochen abgebaut wurde, entschied eine junge Performancekünstlerin, eine Aktion auf dem Kasseler Königsplatz zu machen. Es war ein Sonntag, wo die Geschäfte geschlossen, die Cafés aber geöffnet sind. Einer der letzten schönen Herbsttage, die manche nochmal nutzten, um durch die Straßen und an den Auslagen vorbei zu flanieren. Yi Dahn kniete auf dem Asphalt und schrieb immer wieder diesen Satz weiter: „Ich bin ein Fremdling gewesen, und…“. Zunächst waren die Buchstaben groß, kunstvoll, kalligraphisch. Je mehr Menschen sich beteiligten, mitmachten, je weiter es an den Rand ging, desto zufälliger und eiliger wurden die Worte. Ich sah eine Weile zu, was dort geschah. Und nach Jahren der blankpolierten Flächen der Whiteboard- und Powerpointwelten nahm ich wieder einmal ein Stück Kreide in die Hand. Was sagst Du? So in Gedanken verloren, hörte ich plötzlich eine Stimme neben mir. Eine kleine Frau, so etwa Mitte 60, sonntäglich stadtfein gemacht, war wohl just hier an der Straßenbahnhaltestelle ausgestiegen: „Sagen Sie doch auch mal was, das geht doch nicht, dass die hier alles verschandeln!“ Sagen Sie doch auch mal was! Was sagst Du? Freilich, sie hat gar keinen Grund, mich anzuklagen. Mag sein, sie sucht Verbündete. Doch warum eigentlich ich? Weshalb werde ausgerechnet ich gefragt?
Sagen Sie doch auch mal was. Und vielleicht kennt einer von Euch diese Momente, wo man dann so dasteht, und eigentlich schon etwas denkt und meint, und vielleicht Angst hat vor der Gegenrede oder schlicht grad keine Lust hat auf Auseinandersetzung und tausendmal irgendwo Gehörtes und deshalb lieber etwas ganz Unverbindliches sagt: Ach wissen Sie, der nächste Regen wird es schon richten! Und im gleichen Augenblick ärgere ich mich ja, dass ich nicht sage, wie wichtig es mir ist, dass das Fremde in unserer Stadt endlich Worte und Stimmen und Ausdruck und öffentlich Raum bekommt.
Weshalb werde ausgerechnet ich gefragt? Und dieses „Ausgerechnet“, das mir in den Sinn kommt, macht mich hellhörig. Gehe ich denn eigentlich davon aus, dass es reicht, wenn Andere nach ihrer Meinung gefragt werden, ich möge aber bitteschön doch in Ruhe gelassen werden? Und irgendwie empfinde ich es schon auch als Zumutung, nicht in meiner eigenen sonntagssinnierenden Welt zu verbleiben, sondern so direkt herausgefordert zu sein, angegangen, berührt von einer Weltsicht außerhalb meiner eigenen Meinungen und Überzeugungen. Die Filterblase jedenfalls hat einen Piks bekommen.
Jesus jedenfalls „bückte sich nieder und schrieb mit dem Finger auf die Erde“.
Verantwortung ist, wenn ausgerechnet ich gefragt werde, was recht ist. Ich habe mir das Kreidestück in den Rucksack gesteckt.
Zum Dritten Advent 2018 (Reihe I: I Kor 4)
In der Mitte der Woche, allerallerspätestens dann, beginnen in der Familie Pläne für das Wochenende zu reifen. Wir leben in einer aus Zukunft bestimmten, gegenwartslosen Zeit.
„Ich will zu meinen Freunden“, sagt der eine, „wäre es nicht schön, Besuch zu haben?“, fragt der Andere. Und im Geiste sortiere ich regenfeste Kleidung für die Matschparty der Kinder im Park, schreibe Einkaufslisten für Sonntagskuchen und sammele die Brötchenkrümel auf, die schon seit Wochenbeginn unter dem Esstisch liegen. Sortiere das im Geiste, bevor ich es dann wirklich tue. Haushalterin.
Was für die Zukunft spekuliert wird an den großen Börsen der Welt, wo die Zahlen in Überlichtgeschwindigkeit in allen Richtungen um die Erdkugel fliegen, bestimmt, was für die Dinge, mit denen wir handeln, heute geschieht. Und auch bei mir: Amazon weiß heute, was ich morgen kaufe. Wir leben in einer aus Zukunft bestimmten, gegenwartslosen Zeit.
Und wenn Gott heute wüsste, was morgen wäre? Und wenn Gott heute wüsste, wer ich morgen bin? Und das morgen heute ist? Dann bin ich Haushalterin der Geheimnisse Gottes.
Pläne zu machen, wäre nun töricht, aber Bilder, wie es sein wird, gleich den Kindern, die im Matsch spielen, und dem Sonntagskuchenbesuch in der entkrümelten Stube, die habe ich auch:
Von den Herzensdingen, die von Gottes Licht beschienen sind.
Und dem Trachten des Menschen, das gut sein wird und ans Ziel gekommen ist.
Und Gott?
Er schaut durch die Terrassentür und summt leise ein Lied vor sich hin. Und die Welt, alle Zahlen und Listen und sogar die Krümel unter dem Tisch, sind durchzogen von dieser Melodie.
Fotocredit: Friederike Erichsen-Wendt (St. Matthäus-Kirche, Regensburg)
